Desde allá donde esté, el risueño, vitalista, entrañable Javier Reverte nos lanza una lección de escritura con esta novela póstuma, fabulosa, con ecos cervantinos, homéricos, de argumento desternillante, absurdo, irresistible. Y es aún un texto más especial cuando llegamos a una nota final en que el autor –muerto hace escasas fechas, a los setenta y seis años– dice haberlo escrito a lo largo de veinte años (está fechado del 1999 a 2019), de forma fragmentaria. Y ello se aprecia nítidamente sin que la novela se resienta y que este reportero y narrador viajero por medio mundo, un apasionado de África como pocos y autor también de poesías, fue elaborando en aviones, barcos y trenes.
Una novela quijotesca, libresca, escrita con una gracia lingüística maravillosa, que está protagonizada por un bala perdida, Desi Calvario, que vaga por Madrid acudiendo a su bar habitual y se cruza con personajes tan pobres como él, como un actor y filósofo aficionado, pero con encendido verbo literario. Ya desde la dedicatoria, que no desvelaremos pero está dirigida a Dios y también a sus nietos, se despliega una ironía que usa la vida moderna urbana, el enamoramiento súbito, la obra de Shakespeare o de Karl Marx, o los barrios humildes llenos de inmigrantes, para contarnos una historia divertida y tierna a la vez. Reverte se despide, pícaro, a lo grande, y no habrá mejor homenaje que leerle.
Publicado en La Razón, 20-III-2021
